MEDINE

Parole de chanson Enfant du destin (petit cheval)

Ce matin le soleil est sorti de sa tanière,
Et il éclaire les collines de sa forte lumière,
Les bruits des troupeaux qui remplissent la pleine,
Sont semblables aux éléments qui se déchaînent,
Sa tribu se déplace en fonction des saisons,
Suivant la migration de l'ours et du bison,
Les faucons déambulent dans la parade,
Petit cheval est indien et son peuple est nomade,
Voilà seize ans qu'il est né dans les prairies,
Au nord de l'Amérique où ses ancêtres ont péri,
Un regroupement d'hommes, de femmes et d'enfants,
D'animaux éparpillés qui vivent au rythme des vents,
Petit cheval lui est différent des autres,
Moralement développé plus que les autres,
Aucun bijou et aucune peinture de guerre,
Ne séduisent son égaux, ni ses pulsions meurtrières,
Un amoureux des moments de silence,
Qui s'éclipse parfois sans qu'on en prenne conscience,
Vise ancêtre porteur de la plume,
Au conseils utiles et aux secrets de la lune,
Ils lui disaient que ce monde était le sien,
Et que bientôt il trouverait son chemin,
Qu'il fallait ce méfier de l'homme blanc et son alcool,
Qui le dépouilleraient de ses terres, et le priveraient de son sol,
Un soir d'hiver petit cheval partit méditer,
Au sommet des collines enneigées,
La où les aigles royaux viennent au monde,
Où les anciens érudits venaient se couper du monde,
Mais subitement, une vision lui a paru,
Son village massacré par des soldats inconnus,
Il dévala la montagne à toute allure,
Refusant ce futur, il empoigna sa monture,
De la fumée qui jaillit de son camp,
Il se rassure en espérant le feu de camp,
Rembobinant la scène qu'il avait vu,
A visé a confirmé la vision de vive vue!
En arrivant c'est l'horreur qui le saisit,
La vision d'un tas de corps sans vie,
Aucun tipi, aucune âme a survécu,
Aucun arbre, aucune fleure, tout est abattu,
Son frère et son père ont la tête criblée de balles,
Sa soeur et sa mère scalpées aux parties génitales,
Des nourrissons cloués sur des arbustes,
Des mères porteuses, éventrées de leur foetus,
Mais c'est le prix, pour un peuple paisible,
Propriétaire de terre, résidant devenu cible,
Comment comprendre le geste des colons?
Si ce n'est la cruauté de leur imagination!
L'homme est capable du meilleur comme du pire,
De sourire ou bien de faire souffrir,
D'aider les autres à porter leur fardeau,
Ou d'être à l'origine des sévisses du bourreau,
Les blancs sont des loups ils nous chassent et s'imposent,
Nous offrent des couvertures pleines de tuberculose,
Se venger sera la seule solution,
Petit cheval a vu la fin de sa vision,
Désormais chevauchant comme la foudre et l'éclair,
La tête bien dressée, son arc en bandoulière,
Bientôt il aperçoit la poussière de leur chevaux,
Il lance un cri de guerre et accélère le galop,
Deux hommes se retournent brusquement comme pour l'abattre,
Mais une flèche venue d'ailleurs leur transperce la rate,
Le premier obstacle fût franchit,
Et au coeur du combat il repense à sa famille,
Il frappe l'ennemi de son bras marginal,
Une flèche puis une autre, vise l'épine dorsale,
Trop nombreux pour le nombre de ses armes,
Il réserve l'ultime pour le capitaine d'arme,
Un Toma Hawk dissimulé sous sa selle,
Il fonce dans l'écrin sans pitié des criminels,
Désormais, désarmé, à main nu,
Avec la force du fauve, à combattre il continu,
Encerclé, puis lynché par le blanc,
Sa peau est écarlate mais cette fois ci par le sang,
Et une pluie de balle lui défonce le torse,
Ainsi s'achève l'histoire de Little Horse .
Petit cheval fut démembré, son peuple vengé,
Mais son pays colonisé,
Enfant du destin, enfant de la guerre,
La Cota, Abach, Commor, Shiroqua, Shiroqui, Sheyenne, et Navaro,
Séminols, Paoni et Crow,
Tous les peuples, et toutes les tribus,
Enfant du destin.