Album: La cagaste... Burt Lancaster

La Carretera

Calla, duerme, piensa,
queda mucho por andar,
la carretera extensa
y llueve sin parar.
Curvas, baches, bares,
perros muertos sin collar
y la música que tú has traído
para recordar a aquella niña
que sabe Dios dónde estará.

Me paso la vida,
marcando un 9-1,
cambiando de comida,
con mi ropa oliendo a humo
y tú estarás dormida
en tu cuarto lleno de fotos
y yo jugando mi partida,
con los pantalones rotos,
intentando que la voz
me aguante hasta el final,
y tocaremos, sufre mamón...

Y ya en el camerino
bebe agua y relájate,
la toalla robada de un hotel
y los autógrafos que das,
que no sabes su valor,
que los das, ¿por qué no darlos?
Y quisieras irte ya,
te duele la espalda,
te miras a un espejo
y ves sudor, y whisky y agua...
y mientras tú, estás en casa,
donde el tiempo no pasa
y no paro de pensar en tí,
sueño con las calles de Madrid,
y los técnicos recogen,
todo el mundo se ha ido ya,
ya no quedan ilusiones,
sólo cajas que cargar...
y un camión que espera
para llevarte a otro lugar,
donde tocaremos sufre mamón...
devuélveme a mi chica.