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Der Mann Ohne Komma

Ich bin kaum in der Kneipe,
da labert er mich wieder an,
seine Freundin wär' ihm abgehau'n,
hätt' gesagt "du bist kein Mann".
Weiß ich doch, hab' ich gesagt,
das hast du mir schon gestern erzählt,
merkst du denn nicht, wie das nervt
und daß du dich selber quälst.

Für einen kurzen Augenblick
dacht' ich, er hätt's kapiert.
Doch dann erzählt er mir haargenau,
wie er sein Moped poliert.
Und sein Pudel hätte Pickel,
und sein Hamster hätte Mumps,
und daß sein Nachbar zwar katholisch ist,
aber wie ein Chinese bumst.

Der Mann ohne Komma
ist wie ein Endlosband.
Er hört niemals auf,
fängt er erstmal an.

Ich trank grad mein zweites Bier,
er faselte von Politik.
Ich tat einfach so, als hör ich nix.
Doch das ist noch keinem geglückt.
Er sagte "Reagan ist ein Klasse-Mann,
nicht so schlapp wie Politiker hier."
Ich dacht', wenn er trinkt, dann redet er nicht
und bestellte ihm auch ein Bier.

Den Mann ohne Komma
treff ich ziemlich oft.
Mal ist er Held, mal ist er Opfer,
knochenhart oder soft.
Er blubbert wie ein Wasserfall,
und meint noch, er hätte Stil.
Es gibt zuviel Leute, die sagen zuwenig,
die reden einfach zuviel.