Волхвы забудут адрес твой.
Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой
Расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
Задув свечу пред тем, как лечь.
Поскольку больше дней, чем свеч,
Сулит нам календарь.


Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть,
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
Как благодарность уст и глаз
Тому, что заставляет нас
Порою вдаль смотреть.


И молча глядя в потолок,
Поскольку явно пуст чулок,
Поймешь, что скупость -- лишь залог
Того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
Ты вдруг почувствуешь, что сам
-- чистосердечный дар.