Гордятся мертвым светом фонари.
Танцуют в лужах глянцевые тени.
И наши мысли бродят до зари,
Укрыв плащом дрожащие колени.


Не удивляют новые названья.
Поток имен -- настойчивый укор.
Прозрачный дым чужого увяданья.
Имен слепящих -- жертвенный костер...


А мы умеем грустно усмехаться,
Плевать в своих попутчиков шутя,
И на прощанье долго извиняться,
Что слишком поздно поняли себя,


Спешить туда, где быстрое теченье, --
Ведь там, где быстро -- там неглубоко;
И выбирать пути для отступленья,
И принимать из рук других тепло.


Чего ищу -- того не ожидаю.
Чего же ждать от тех, кого не ждешь?
И, никого ни в чем не упрекая,
По проводам гуляет сонный дождь.


Растает свет на матовом стекле,
В решетки окон спрячутся дома.
Сидят герои сказок на песке,
Рисуя веткой наши имена.


Ложится тень на светлые палитры,
А над рекой незыблемых идей
Гремят фанфар красивые молитвы
И слезы льет распятый иудей.


И слезы льет распятый иудей...