Простите мне, кому не все равно,
Простите карты, женщин и вино,
Нечастые капризы, Дом кино
И то, что рвусь на Ладогу весной.
И то, что часто занят телефон,
Что ночью как-то загнанно дышу,
Простите то, что иногда хриплю, как он,
И что веселых песен больше не пишу.


Простите то, что не рожден в войну,
Все те, кто ставит мне стихи о ней в вину,
Простите суд и первую жену,
И то, что верил тем, кто подло обманул.
А также брошенное поприще врача
Простите все, кого я откачал,
А те, кого душа моя смешит,
Простите мне измотанность души.


Простите мне лихих моих "друзей",
Что греют руки на струне моей,
Тоску по вдаль унесшимся годам,
Простите все, что я вам не отдам!
Простите то, что честь я отдаю
Лишь тем, с кем дрался в штыковом бою,
Что с подозреньем к тем, которые не пьют,
А после хором с нами за столом поют.


Простите то, что я хочу в Париж,
Не насовсем, а так - на месяц-два.
Простите, что Стржельчика я "Стриж"
Зову, а как же ленинградцу его звать!
Простите все, чем жил я и живу,
Простите все, чем буду жить еще.
Простите то, что на поминки не зову -
Мне нынче помирать какой расчет!