Моя спина говорит мне о том, что утром выпадет снег.
И что мои двадцать и шесть это вовсе не дом
Я не оставил себя на потом, и мне странно об этом жалеть.
Но когда утром выпадет снег, смогу ли я об этом не спеть.
И эта странная жизнь музыканта, которым по сути я не был.
И это время, как субдоминанта повисшая в пасмурном небе.
И я проснусь со съехавшей крышей и странным желанием смерти.
И если я скажу, что хочу умереть, то вы мне, конечно, не верьте.
И все выльется в глупую шутку, как в стаканы боржом.
И мы выпьем еще по стакану, оставив кучу следов.
И уйдем, издеваясь над собственной жизнью, считая последнюю медь.
И однажды в каком-то задрипанном городе мне вдруг расхочется петь.
Я брошу думать о том, чем был для меня рок-н-ролл,
Ведь мои двадцать и шесть это все таки дом.
И я выжил, не знаю зачем, ведь не угнаться и не стоять.
Я впервые всерьез пожалею о том, что я не умею летать.