I.
И то, что не дает сейчас уснуть,
И теплится внутри сухим комочком,
И вылиться желает на бумагу,
И выразиться в мысли ясной
Или разлиться по страницам книги,
Но не исчезнуть,
А лишь, вздрогнув, разогреться больше;
То, что не хочет погружаться в сон
И требует с меня хоть минимальной дани
Хотя бы в виде этих странных строк;
То, что берется ниоткуда,
И не заслуженно ни чем, --
Неужто называется любовью?
Любовью... Но к кому?
Отождествить ее нельзя ни с чем,
И образ женщины любимой
Не более уместен здесь,
Чем образ матери, или картина леса,
Или дождя внезапная атака,
Берущая всего тебя в свой плен.
Быть может, это -- благость? Или
Наивность впечатлительной души?
Но, впрочем, умолкаю, я и так
Уж слишком разболтался на ночь глядя.


II.
Не надо напрягаться,
Надо только
Спокойно и тихонько подойти --
В траве зеленой четко виден он --
Сидит, нахохлившись, немножечко боится --
И взять его обеими руками.
Он серый, матовый, немножко глаз скосит,
Желая посмотреть из осторожности,
Кто ты такой, и можно ли тебе
Довериться,
Хотя ладони
Ему сказали правду о тебе.
И то, что первая попытка неудачна,
Что выскользнет из слишком осторожных рук,
Лишь укрепит его
И не заставит улететь,
Он с пониманьем отнесется
К твоей неловкости, и можешь снова
Взять на руки его и удивиться
Двум ярким полосам на матовом крыле,
Как радугой двухцветной проведненым.